Так славно пахнет тёплой сливой,
и верится: природа – храм.  
Какой же, Господи, счастливой
я становлюсь по сентябрям!

Весь в невесомой позолоте,
в ещё не скинутой фате,
мир сказкой кажется, и вроде
тревоги те же – да не те.

Растоплен синей лаской утра,
размяк под солнечным лучом –
и стал отзывчивей как будто,
и все препоны – нипочём.

Не вечен этот праздник жизни?
Но в этом смысл глубокий есть.
Когда печаль совсем притиснет,
знай: беды – там. А сердце – здесь